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Una donna che legge nell’aria rosa della sera, tra i tetti blu di Parigi. La Tour Eiffel che brilla. Da qualche parte – molto più lontano della notte, molto in alto del giorno – un poeta che scrive d’amore.
Dedicato all’amore, a Parigi, e a uno dei suoi più grandi poeti: Jacques Prévert.
I miei quaderni non hanno righe, e nemmeno quadretti, puntini. Sanno essere indisciplinati, ma con dolcezza. Sono spazi bianchi da riempire di idee, appunti, schizzi, frasi, stralci di libri. Fogli di carta porosa su cui scrivere un pensiero da ricordare o una ricetta da sperimentare; su cui tracciare un disegno, appuntare una parola che è nostra, perché ci descrive, un progetto o una promessa – per esempio quella di non cambiare, di non smettere di sperare, di crederci.
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